El pianista

Esta es la historia de un sábado

que importa cual mes

y de un hombre sentado al piano

que importa cual viejo café.



Toma el vaso y le tiemblan las manos

apestando entre humo y sudor

y se agarra su tabla de náufrago

volviendo a su eterna canción.



Toca otra vez viejo perdedor haces que me sienta bien

es tan triste la noche que tu canción sabe a derrota y a miel.



Cada vez el espejo en la pared le devuelve más joven la piel

se le encienden los ojos y su niñez viene a tocar junto a él:



Pero siempre hay borrachos con barbas

que le recuerdan quién fue

el más joven maestro al piano vencido por una mujer.



Ella nunca quiso echar raíces

que pudieran sus alas cortar

y en la jaula metida la vida se le iba

y quiso sus fuerzas probar.



No lo deja que dé malos pasos

aunque nunca desea su mal

pero a ratos con furia golpea el piano

y hay algunos que le han visto llorar.



Toca otra vez viejo perdedor haces que me sienta bien

es tan triste la noche que tu canción

sabe a derrota y miel.



El micrófono huele a cerveza y el calor se podía tocar

solitarios oscuros buscando pareja

apurados un sábado más.



Hay un hombre aferrado al piano

la emoción empapada en alcohol

y una voz que le dice pareces cansado

y aún no ha salido ni el sol.



Toca otra vez viejo perdedor

haces que me sienta bien

es tan triste la noche que tu canción

sabe a derrota y alcohol.